33+6

hoy hubieras cumplido 39, te fuiste un día antes de que te cayera la edad de cristo. no soy yo muy amiga de funerales, y sin darme cuenta bailé en mi calendario de citas la fecha en la que todos nosotros nos reunimos después de saludar a tus padres y hermanos, en el bareto de siempre, el tercio, a tomarnos unos barros y brindar por tí y los rolling.

parece que te hubieras encargado de todo, y casualmente ayer; en momento justo, en el instante en el que los otros salían de la iglesia para dirigirse al bar, pasaba como quien dice yo por ahí. y ahí me enlacé y me sumé como desde hace seis años ya, a reencontrarme con el pasado y el presente, a reime conociendo, compartiendo y contando esas anécdotas que te definían tan bien. y me faltó ver gente por mi despiste en el baile de fechas. pero llegué, y como casi todos los días, un pensamiento se volvió a reforzar dentro de mí: que la vida son dos días. que no debemos malgastarla. que lo importante sucede a cada rato, a cada segundo. imperceptiblemente, sutilmente. la vida es todo aquello que sucede mientras piensas qué haces con ella.

la cuenta..

está por llegar.

llevo sintiendo eso fuertemente. desde el final. desde el principio. diavólica espiral. necesaria, también.

que algún día iba a tener que llegar alguien sonriente portando una bandeja en mano con una abultada cuenta.

que había que pagar. que llevaba pagando demasiado tiempo a modo de propinas.

he disfrutado grandes manjares. aunque ahora que el tiempo ha devuelto los posos del café al fondo, también sé que en algún momento me he equivocado intentando sacarle el gusto a un mal plato. eso a los postres, me ha desarrollado el paladar. ahora soy mucho más rápida detectando sabores.

se acerca el final. ansiado y temido. y lo miro desde una serenidad inquieta.

me tomo una de más tiempo a la plancha. a partir de ahora, los experimentos con gaseosa.

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ella también ha regresado. a aquél rincón donde durante unos días dió rienda suelta a sus deseos. a la pasión. a la pintura, a las fumas, a los paseos y mezclas humanas. a los planes cirulares. ha roto el hechizo. el maleficio. y a partir de ahora, se permite, se consiente conseguir sus metas. porque ella es fuerte y luchadora. porque es gitana y guerrera. porque objetivamente es capaz de dirigir los pulsos de su corazón. olé ahí!

la primera

vez.

grande ha sido la marea roja rojísima de peña sonrisa en boca y calimocho y/o birra en mano.
qué bien ver tanta alegría reunía!!

ha sido irrepetible. podemos ganar de nuevo.
pero nunca otra primera vez.

viva el mundial, viva la roja, viva el pulpo y los jugadores!!!

abierta

y circular es la plaza de olavide. círculos concéntricos que aunan toda clase de personajes que conforman la pirámide social. en unos metros cuadrados, lata birra en mano, puedes tener un aperitivo de cada estamento, cada pilar del pequeño universo que conformamos. y siempre me han gustado las esquinas, los espacios abiertos, los chaflanes. el tener acceso visual, campo objetivo de al menos 180 grados me pone. soy voyeur. nunca lo he ocultado. amo el click de la máquina por el momento que queda detenido; y por las escenas, personajes, luces y sombras que capta. ese instante.
y ahí estábamos. rodeados de adolescentes con permiso de residentes de botellón. madres jovencísimas con schurumbeles a sus pechos, borrachuzos de medio pelo rebañando lo que los del botellón les cedería a los postres. al norte, el grupo senior. señoras todas de pelo cano, hacia atrás en un moño. silla de ruedas y pose a lo duquesa de alba. hacia el sur, aún niños en los columpios. emigrantes mutadas a nanys vigilando la descendencia patria. parejas pelando la pava, grupos de amigotes compartiendo birra y tarde.
por sectores. perfectamente organizados unos y otros. y me viene a la memoria una imagen detenida en dèja vu. aquellos animales de aquél parque nacional africano, ordenados por especies compartiendo charca en los calores.